Я уже не плачу - я пишу стихи

Я уже не плачу - я пишу стихи,
То ли на удачу, то ли от тоски.
Кто-то пьет мартини, уронив бокал,
Бредит о Фелинни, едет на вокзал.

такие глупости в голове

Люди ждут маршрутку, очередь в кино,
Вспоминают шутку, кто-то Жан Рено.
Допивают кофе, провожают в путь,
Купят дом в Европе, пробуют вернуть.
Дети ждут игрушки, взрослые - зарплат,
Ждут звонка подружки, стрелки - циферблат.
Бабушки ждут внуков, парни - дочерей,
Музыканты - звуков, а весна - грачей.
Перемен ждут люди, выборов - страна,
Адвоката - судьи, мужа ждет жена.
Армия - солдатов, губы - поцелуй,
в цирке - акробатов, в церкви - аллилуй,
Море ждет корабль, девушки - письма,
небо - дирижабль или жизнь - судьба.
(с)Ирина Папилон

@темы: Личное одиночество

---

моя Хиросима

Для него, не хочется быть простой, пубертатного возраста девочкой.
Окликаю публично себя холостой, независимой, гордой стервочкой.

От него пахнет силою мужика, с послевкусием табачного дыма,
Несомненно, дешевого коньяка, от которых внутри Хиросима.
Он прозвал меня девочка-бирюза, от чего же ты так красива?
Взгляд с прищуром милого подлеца, а душа ледяная пучина.
Как сдувал он пряди мои, с лица: «Выплывай на сушу, ундина!».
Сочинял истории без конца, вплетал в косы цветок, жасмина.
Повторял: «Глупышка, совсем молода. А глазами, еще Мальвина.
Никогда не реви, поняла? Никогда!» грел дыханием у камина.

Для него, хотелось мне быть одной, вечно маленькой, хрупкой девочкой.
Я не стала, увы, ему в браке женой, хохотливая девушка с ленточкой..
(с)Ирина Папилон

@темы: Вышиваю нитками боль, Немного о любви

---

Недели октября

Я не вернусь, мой милый, к твоим пустым словам -
До боли мне знакомым, любимым берегам,
К мостам и переулкам, где память умерла,
Совсем чужим прогулкам, я все еще больна.
Я не вернусь губами, изгибами бровей,
Забытыми шагами, в тени старых аллей,
Девчонкой неразумной, сказавшей тебе да,
Найдешь ли себе лучше, чем я с тобой была?
Я не вернусь к осколкам, не склеить их, увы.
К последним остановкам, твоей прошлой зимы.
К глазам что были прежде, родней самой себя,
К моей слепой надежде, в недели октября.
(с) Ирина Папилон

(писала давно, нашла совсем недавно)

@темы: Вышиваю нитками боль, Немного о любви

---

Называют это "забываюсь"

Пока я с подругами встречаюсь, узнаю сеансы на кино,
Называют это "забываюсь", "дальше правда будет все равно".
Не спеша, я жду свою маршрутку, на реплей поставлены басы,
Вспоминаю утреннюю шутку, руководство "жизнь после весны".
Стопка писем, ждет кого-то мусор и гора посуды на столе,
В доме стало, без него, так пусто, без его рисунков на стекле.
Ни записки, ни звонка, ни строчки, в комнатах гуляет тишина,
Фотографии, разорванной, кусочки, на обоях брызги от вина.
В умывальнике, скучает его щетка, за диваном прячется носок,
В одиночестве лежит расческа и рассыпанный, с горшка, песок.
Ели слышно, по двери скатилась, пролетели хороводом дни,
Слишком поздно поняла, влюбилась, что не чувствую внизу земли.
(с) Ирина Папилон

@темы: Вышиваю нитками боль, Немного о любви

---

Возвращаться – скверная примета

Память тревожит разбитые коленки, красные уставшие глаза.
В первый раз уснула я у стенки, разучилась верить в чудеса.
За окном весна и перемены, гул машин, задорный детский смех.
Ты впитался в мою жизнь и вены, повторяю «прошлогодний снег».
На ресницах не осталось туши, фотоснимки порваны в углу.
Для тебя хотела быть я лучше, поздно поняла, что не смогу.
Все пройдет, однажды, теплой ночью, когда я устану вспоминать,
Перестану мерить тебя злостью и другого стану целовать.
Я проснусь от солнечного света, прорастающего в комнате моей,
После твоего случайного привета, и чужих пустеющих очей.
Возвращаться – скверная примета, пыль осевшая на прошлых именах,
От того, с кем было мало света, я бегу в своих кошмарных снах.
(с)Ирина Папилон

@темы: Вышиваю нитками боль, Немного о любви

---

Come va?

Четыре спелых апельсина, китайский ароматный чай,
Я помню - «ах, какой мужчина!»,
Я помню - «мне пора, прощай...».
Мысли с запретом карантина - невыносимый мною рай,
Клочков, исписанных - корзина,
Твое, при встрече - «выживай».
А ты просил у меня сына, на улице кружился май,
Нашлась же у тебя причина:
Сесть одному в ночной трамвай.
У нас могла быть годовщина, а ты все то же - «не серчай!».
И хоть бы дернулась морщина -
«Лихом меня, не поминай...»
Дней потускневшая рутина, та остановка, твой трамвай:
«какой же все такие мужчина»,
Пора забыть твое "прощай..."
(с) Ирина Папилон

@темы: Вышиваю нитками боль, Немного о любви

---

Привычка дурная - на ночь курить

В одиночестве греет свою постель,

Меря руками стен неровность.

На ужин, привычно, греет форель,

Пытаясь забыть ночную порочность.

Привычка дурная - на ночь курить,

В форточку, дым, запуская губами.

Где тот, кто кофе будет любить?

Ночами ловить, на кровати, руками.

Все же не те, измеряют года:

Щурятся, млеют и нервно смеются.

Только она все время одна,

На пополам, как разбитое блюдце.

Жизнь раскидает, завяжет петлю,

Болью измерит кардиограмму.

Всем наплевать на размеры IQ,

Ей не забыть бы поздравить маму.

(с)Ирина Папилон

 

@музыка: рабочий стук клавиатуры

@настроение: а какое может быть на работе?

@темы: Личное одиночество

---

Ты чего, скажи мне, вернулся?

Ты чего, скажи мне, вернулся? Не люблю я, твои орхидеи.

Милый, ты без меня не загнулся, ты гулял по каждой постели.

Я считала все остановки, возвращаясь к пустой квартире.

Опусти свои лживые бровки. Твой портрет, я вешала в тире.

Я с тобой, год назад, завязала, как со самой дурной привычкой.

Ты не знаешь, как я мечтала - журавлем быть, а не синичкой.

Все, что есть - это только жалость. Для чего, я тебя любила?

Чтобы слушать всю эту гадость? Уходи, я тебя отпустила.

(мне оно, если, честно, не очень нравится)

@темы: Вышиваю нитками боль

---

Bonjour mon bon!

Проснулась и поняла, что хочется у вас спросить одну вещь.
Про что вы любите читать стихи?

@темы: Разговоры

---

Последнее письмо

Ты не сочти за наглость мама, но я решилась написать.
Ты получила телеграмму? Мне, право, нужно рассказать...
Я понимаю твою волю, обрезать связи провода.
Сейчас, поверь, уже не спорю. Ты, мама, вновь была права!
А годы что? Рисуют память, тревожат кожу на лице.
У вас там как? Снег начал таять? Ты мне расскажешь об отце?
Прости, что я не заезжала, ведь ты наверное ждала.
Ты помнишь, в детстве я мечтала, что будет вечная весна?
Что рассказать тебе родная? Живу в "хрущевке" 6 на 2.
И обстановка тут простая, как говорят "Это Москва".
В Большой иду через неделю, просмотр будет, как всегда.
Ах, мама, в этот раз сумею, мне снятся труппы, города...
Мои потертые пуанты, едва меня не подвели.
Вокруг меня одни таланты, они,мам, тоже не смогли.
Я не одна живу, с мужчиной. Он очень добрый и живой.
Зовет меня "своей любимой", а хочет называть женой.
Нам обещали дать квартиру, он за меня стоит горой.
он приручил еще к кефиру. Клянусь, он не уйдет в запой.
Ну все, прости, я побежала. Мне через час играть в кино.
Я, мам,ни капли не устала, и прочитала "Бог" Гюго.

И через год пришла повестка: скончалась девушка в Москве,
От наркотического треста, жила три года на игле.
(Даже не знаю, почему именно так написала. Не автобиографично совсем. И тему тяжелую взяла.)

@темы: Вышиваю нитками боль

---

Пошлое

У всех вокруг сплошные Каи, принцы на белых кабриолетах,
А мне достаточно, что кто-то целует мне пальцы и ругает за выкуренные сигареты.
У всех вокруг сплошная нежность, облака, подоконники и терпкий кофе,
Мне, правда интересно, к чему бы это? Любить человека, за неизученный профиль.

Розовые стены вчерашних времен, пересеченные с болью на кардиограмме,
Скажите честно, кто-то из вас был влюблен? Так что страшно рассказать маме.
Эти издержки прочитанных книг, фильмов излюбленные сюжеты,
Про то, что шепот переходит на крик, а поцелуи превращаются в минеты.

Фикция, драма из папье-маше, купленная в 15 лет кем-то наличкой,
Если бы я была ваша пресс-атташе, вы атрофировались бы жуткой привычкой.
И правда, к черту весь этот снобизм, он пахнет чьей-то размазанной тушью,
Не пытайтесь строить идеализм, там, где вас трахают, навешанной на уши чушью.

Вообще да, содержит порнографию, такое легкое порно в одном слове=)

@темы: Личное одиночество, Немного о любви

---

Ваше мнение!

Добрый вечер!
Все, все, все, кто зашел в маленький мир моего сердца - дневник.
Хочу задать вам всем вопрос и, конечно же, услышать на него ответ.
Вот в чем все дело: Очень уж хочется знать, что вы больше предпочитаете прозу или поэзию? Кто ваш самый любимый поэт, а может и поэтесса? И напоследок, любимый стих?

В пример, отвечаю свое.
Люблю и то, и другое. Но прозу, как ни странно больше. Постоянно что-то читаю, когда нечего читаю объявления и рекламные плакаты.
Что касается любимых поэтов, то у меня их два - Иосиф Бродский и Анна Ахматова (как-то очень банально, но пишут такие острые слова).
А вот и оно, самое, самое:
Дорогая, я вышел сегодня из дому поздно вечером
подышать свежим воздухом, веющим с океана.
Закат догорал в партере китайским веером,
и туча клубилась, как крышка концертного фортепьяно.

Четверть века назад ты питала пристрастье к люля и к финикам,
рисовала тушью в блокноте, немножко пела,
развлекалась со мной; но потом сошлась с инженером-химиком
и, судя по письмам, чудовищно поглупела.

Теперь тебя видят в церквях в провинции и в метрополии
на панихидах по общим друзьям, идущих теперь сплошною
чередой; и я рад, что на свете есть расстоянья более
немыслимые, чем между тобой и мною.

Не пойми меня дурно. С твоим голосом, телом, именем
ничего уже больше не связано; никто их не уничтожил,
но забыть одну жизнь -- человеку нужна, как минимум,
еще одна жизнь. И я эту долю прожил.

Повезло и тебе: где еще, кроме разве что фотографии,
ты пребудешь всегда без морщин, молода, весела, глумлива?
Ибо время, столкнувшись с памятью, узнает о своем бесправии.
Я курю в темноте и вдыхаю гнилье отлива.
(с) И.Бродский

@музыка: Fever Ray - If I Had A Heart

@темы: Вопросы, Разговоры

---

Ну, а если, это не судьба, мне без тебя тесно!

Мы с тобой два дурака, ущемленных деревянным детством,
Накурившихся табака, травящих любовь свою кокетством.
Если, ты сейчас скажешь "пока", телефонным текстом,
То я просила мужика, а не игры с квестом.
Отношения, погода - ерунда, мы ошиблись местом,
Когда я сгорала от стыда, ты был моим Брестом.
К черту, кольцевые поезда, когда все известно.
Три - самые тяжелые шага, гордости полезно.
Ну, а если, это не судьба, мне без тебя тесно!
(с) Ирина Папилон

@темы: Вышиваю нитками боль, Немного о любви

---

У меня ты. У тебя я.

Ты закончил класс фортепьяно и играешь на моих нервах,
Именуешь везде "безымянной", не рисуешь "люблю" на стенах.
У тебя на меня аллергия, носит ревностные симптомы.
Мой диагноз врачей "дистония, состояние глаукомы".
Ты на ощупь помнишь объемы и легко проникаешь в доверие,
У меня для других ты "знакомый, аритмия сердцебиения".
И конечно, я все забыла, допивая Лонг-Айленд в баре!
("Бесконечный Мой, я шутила. Я храню минералку в бокале")
Ему тошно даже признаться, для меня он "сервиз фарфора",
Я привыкла с ним расставаться: сообщениями телефона,
Чтоб потом пройти мимо с ухмылкой или, хуже того, смеяться,
Завершая второй бутылкой, обещать больше так не влюбляться.(с) Ирина Папилон


Что-то такое, очень личное...

@темы: Немного о любви

---

в 17 сердце каменеет

Гудки коротких наших встреч, в каком-то старом таксофоне,
Размах твоих широких плеч, наши беседы на балконе...
Мне не хотелось уезжать, хотелось крикнуть "я шутила",
Скажи, ты будешь вспоминать, как я в твое окно курила?
Ну вот, и мой шестой вагон, толпа спешащего народа,
На память в кошельке жетон и недостаток кислорода.
Твой силуэт среди толпы, смывается все дальше дальше...
Билет и чувство пустоты, от слов "когда ты будешь старше..."
В виски стучит упрямый пульс, в глазах навязчиво темнеет,
Домой ведет железный путь, в 17 сердце каменеет.
"..Ты обязательно пиши, хоть каждый день рисуй в конвертах.
Пускай сегодня разошлись, я сохраню осколок лета".

В коробке где-то под столом, пылились годы его письма,
Помеченные "барахло", "Увы, сеанс плохого фильма".
Когда он перестал писать, она их напрочь позабыла,
Завтра ей будет 25, она ответит "Я любила".

@темы: Вышиваю нитками боль, Немного о любви

---

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

---

Скажи, ты будешь обо мне скучать?

Скажи, ты будешь обо мне скучать,
Когда я сяду в переполненный автобус?
Когда не сможешь ночью засыпать,
В голове я, а не кино Филиппа Тобус?
Когда проедешь станцию метро,
Услышишь в парке нашу с тобой песню,
Случайно, забежав в бистро,
Обрадуешь меня смс-вестью?
Когда чужие губы будешь целовать,
Найдешь в коробке все мои подарки,
Большой покажется тебе кровать?
И в чайнике для одного много заварки?
Когда растают крыши над Москвой,
А в рамке обнаружишь наши лица?
Проедешь мимо первой мостовой,
Скажи, на вкус такая же горчица?
Когда тебе не буду я писать,
Исчезну из всех сайтов Интернета?
Когда другую будешь ты встречать
И обнаружишь 2 старых билета?
Когда послышится мой голос из толпы,
Ты разольешь случайно на пол чай?
Когда устанешь ты от пустоты,
Прошу, мой милый, обо мне скучай…
(с) Ирина Папилон

@темы: Вышиваю нитками боль, Немного о любви

---

Фонарь

На заснеженных улицах города, пропадал одинокий фонарь.
Весь продрог от январского холода, вспоминая худой календарь.
Дни бегут, месяца сокращаются, в парке девушку ждет офицер,
Слова в горле стоят, забываются, "может быть у нее инженер?
От досады такой проще в голову, получить из цинка заряд,
Может он еще носит бороду? И имеет научный разряд?"
По два шага на каждую сторону, вымеряет походкой прямой,
Она в пробке стоит по городу,в свой единственный выходной.
Все бранит себя с опозданием, "он наверное уже ушел...
И другой назначил свидание, вдруг он лучше чем я нашел?"
А автобус дальше не движется, переполнен уставшей толпой,
конца этой пробки не видится,"он с другой, он точно с другой"
Три часа как прошло со временем, офицер продолжает стоять,
За углом красивейшим лебедем, выплывает девичья стать.

Через сутки, в старом парке, обнаружил сорвавшийся фонарь,
Он упал в дыхательном припадке, в день когда с земли минул февраль...

@темы: Вышиваю нитками боль, Немного о любви

---

Любовь - самая страшная игра!

Какие нужно преодолеть законы гравитации?
Сколько недель делить постель с самой собой?
Чтобы понять по интонации,
Когда ты стала для него чужой.
Мурашки, говорят, самые честные,
Что врут, порой, влюбленные глаза,
Слова, на вкус, бывают пресные,
Любовь - самая страшная игра!
Ее часы – увы, не сдашь в ремонт,
Перевести, вспять, стрелки не дано.
Как жаль, что только от дождя спасает зонт,
А батарея, раздает всегда тепло.(с) Ирина Папилон

@темы: Немного о любви

---

Конечно, я его забуду...

Конечно, я его забуду, когда наступит жаркий май.
Как забываю я простуду, абонементы на трамвай,
как забывают люди лица, дома, проспекты, имена,
какая в томике страница, в каком году была война,
какой вагон метро из центра, любимый запах у духов,
сроки подачи документа, стуки любимых каблучков,
название и цвет машины, где спрятали свои очки,
давно забытые причины, в детстве любимые значки,
слова любимой песни мамы, дату рождения сестры,
анализы кардиограммы и независимость страны.
Перевести забудут время, перезвонить кому-то там,
о чем их мучили сомненья, делать зарядку по утрам,
забудут дату годовщины, время свидания в кино,
какие нравились мужчины, как по-французски кимоно.
Как все на свете забывают, как убивают боль в себе,
раны до свадьбы заживают, осень приходит в сентябре.
И все те лица, даты, время, проспекты, улицы, дома,
Как целовал тебя он в темя, когда закончилась зима,
Как сладко таяла в объятьях, какой был запах у волос,
Что рисовала на запястьях, какой его пугал вопрос.
Забуду все что нас вязало, и от чего потом рвало,
Ты не любивший одеяло, а я любившая тепло.

@темы: Вышиваю нитками боль, Немного о любви